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心跳检测仪的波动自发汇成一条直线，机器报警拉长的“滴”声和顾承安声嘶力竭的喊声融在一起。
“迟叔——”
“肺癌晚期，他为什么不告诉我，阿浔，他为什么不告诉我，为什么……阿浔。”顾承安的声音渐渐低下去，他趴在床边，手里还紧紧攥着迟宁的手腕，头埋在他的肘弯处一遍遍问着为什么。
顾承安还有很多话想问他，问他为什么生病了不告诉他，问他为什么明明知道自己时日无多还是不愿意让他陪着，问他宁愿守着一个空荡荡的宅子也不愿意跟他一起生活。
生老病死，最是无能为力，承受的一方是，留下来的也是。
经历重逢，经历离别，经历大病初愈的大悲大喜，经历慢慢老去的事实，这些都是，一丝一毫都由不得自己。
苏浔手肘压住顾承安的背捏着他的后颈哄人：“如果迟叔还在，看到你这样怕是又该心疼了，承安，我听说，人离开后，灵魂还会停留在亲人身边，所以承安，就让迟叔安安心心地走好不好。”
医院总是一个充满希望和现实的地方，从后门出去，就是一家挨着一家的殡葬店。苏浔牵着顾承安的手一家家看过去。
走至尽头时，顾承安停下脚步，他回头扫过一排白底黑字的店名转头对苏浔说：“就第一家吧，阿浔。”
第一家与其他家并没有什么大的不同，铁质的招牌上刷了白漆，黑色的字规整地排在上面，只在下面比其他的多了一行手写的黑色小字“愿逝去之人再无病痛挂身”。
迟宁无儿无女，亲人中除了顾承安，剩下的都在迟家的祠堂里摆着，他的遗体依着顾承安的意思送回了迟家老宅他住的那个房间里。
老人留下的遗物不多，除去一些生活用品，能给顾承安留个念想的可能只有他压在枕头下的那封信了，或者也可以说是……遗书。
信纸折得整齐，透过纸背也能看得出一些笔画是用了力的。
信被摊在两个人中间，纸的顶端写了老人家叫惯了的名字。